Histoire de libellule

Il était un petit pois une libellule habillée de lumière bleue qui cherchait à s’envoler toujours, toujours plus hô …
Son rêve le plus cher et le plus secret était de voler tellement hô qu’elle pourrait un jour décrocher la lune !

Mais la lune, reine incontestée de l’Uni-vert, ne voulait pas se laisser décrocher ainsi … Puissante et envoûtante, elle attira lors d’une nuit claire la libellule dans ses filets.
Cette dernière, ravie d’atteindre enfin son astre préféré, se laissa alors piéger et resta accrochée, insecte éphémère et éternel …

Et c’est ainsi que certaines nuits magiques, si on regarde de très près la reine lune, on devine, dans un reflet de lumière bleutée, la présence de la libellune …

Car il est bien connu que, comme la chenille qui devient papillon, la libellule rêveuse, éblouie par la lune, se transforme, elle, en libellune …

Histoire de craie-ions

Il était un petit pois une drôle de fille, aux craie-ions plantés sur la tête, qui, toujours dans le village de la bataille [il s’en passe des choses, dans ce village !], a ouvert les portes, les portes plumes ou les portes crayons - le sait-on vraiment ? - de son Uni-vert pétillant, fantasque & acidulé …


Une drôle de chant-son, malicieuse & joyeuse, accompagnée de ses blancs garçons …
Un drôle de tour de chant, tant-tôt touchant, tant-tôt élégant, tout-jours vivant & vibrant …
Un drôle de mot-ment d’insouciance, de légèreté & d’humanité, où la maigrelette étend, sous le citronnier, le linge de nos mères …


Car il est bien connu que seules les filles aux craie-ions peuvent pleurer … de rire, en dégustant la spécialité maison, la soupe au miosson … ou la soupe aux vieux slips … comprenne qui pourra !

Histoire d’ô-thé-lô

Il était un petit pois un petit raizin noir, subtilement nommé ô-thé-lô, qui poussait à l’ô-tone au bord de la grande rivière du petit clin …

« Quelle étrange saveur, quelle mystérieuse odeur ! » m’exclamai-je, en le découvrant dans le jardin d’une bonne amie. L’ô-thé-lô, à l’odeur veloutée des fruits passionnés, à la saveur sucrée des fraises boisées …

Quel régal de déguster, sans jamais se lasser, l’ô-thé-lô noir du petit clin !

Car il est bien connu que les petits rai-zins noirs, exempts de toute colère, ne sont, au temps de l’ô-tone, que douce-heure et bonne-heure !

Histoire de sorcière

Il était un petit pois un chât-ô bleuté, au nom prédestiné, où les merles chantent au sommet d’arbres lumineux, qui accueillit, il y a quelques quartiers de lune de celà, une sorcière corsetée et ses quelques lutins & lutines invités, compagnons de voyage toujours présents ou nouveaux venus, les bienvenus …

Ouverture des portes sur une soirée envoûtante …
Où les convives sont cueillis aux sons murmurés provenant d’un Pays qui n’existe pas, Au delà des cimes …
Où les Hautes Terres invitent A Regarder La Mer …
Où les Fantômes de la nuit, Drôles de jolies choses, jouent sans cesse avec l’imaginaire sous le regard Volute d’une fée, elle aussi corsetée …
Où des mots tellement inconnus & pourtant tellement universels s’envolent en une Valse éternelle …
Où les convives terminent la soirée Sous la terre en grimpant étonnamment un étroit escalier en colimaçon …




Car il est bien connu que seules les sorcières corsetées ont le pouvoir d’embarquer petits et grands en voyage en terres inconnues, rêvées, imaginées … Bienvenue dans ce monde !

Histoire de nulle part

Il était un petit pois un rêve, nulle part …

Assise au bord de nulle part, je regarde mon rêve se briser …
Torrents d’incompréhension
Houles de déception
Vagues d’amertume

Assise au bord de nulle part, je regarde mon rêve s’éloigner …
Moments de bonheurs, de joies, de partages
Instants de rencontres, de fragilités, de douceurs
Et pourtant, tant de doutes, d’inquiétudes, d’incertitudes

Assise au bord de nulle part, je regarde mon rêve s’échouer …
Temps passés
Temps perdus
Temps suspendus

Assise au bord de nulle part, je ne regarde plus rien …
Dans une ultime tirade, pour une ultime parade,
Ca y est.
Mon rêve s’est envolé.

Car il est bien connu que les rêves, fragiles instants précaires, sont aussi parfois de petits instants éternels de poé-zie …

Histoire des pêcheurs de vents

Il était un petit pois un spectacle écouté au gré de la grande marée, dans le village de la bataille, où les clairs de mer côtoient les vents captivants, où des sirènes font parfois leur apparition …



où, en terres lointaines, les enfants sont souvent présents, en mémoire & en exil …

où des tourbillons de musiques emportent matelots, femmes & enfants dans une danse folle pour une fin de bal …


Pluies rouges d’instants cosmopolites, brouillards bleus de moments envoûtants, grêles blanches de refrains entraînants …



& la mer, l’océan, d’ici, d’ailleurs, toujours, toujours présents ….

Car il est bien connu que les pêcheurs de vents ne pourraient pas vivre sans !

Histoire du mé-lie mé-lô

Il était un petit pois un mé-lie mé-lô tout emberlificoté qui, sur les bords de la grande rivière du petit clin, rêvait de devenir une grande & belle plante, toute en élégance & en lignes droites, bien tracées, bien effilées …



Mais le mé-lie mé-lô était tellement mélangé, tellement empêtré qu’à son grand désespoir, jamais son rêve ne pourrait devenir réalité !

Pourtant, en le rencontrant, je lui trouvais, moi, une belle allure, à ce mé-lie mé-lô qui ressemblait à un savant fouillis, à un joyeux bazar, à une belle folie !

Car il est bien connu que les mé-lie mé-lô sont souvent bien plus vivants & touchants que les austères droites élancées !

Histoire des Gens de Pluie

Il était un petit pois un spectacle étonnant, violent, émouvant, où il est question de mémoire, de rencontre, de guerre, d’amour, de partage, de vie, de mort …
Gestes d’amour murmurés, conflits fracassés, ombres voilées sur les murs imposants du Don-Jon et du Bun-Ker, toujours, sans cesse, en mouvement & en immobilité…
Plumes de danses de la mort & de l’amour, confettis & serpentins de lumière …
Pluies de poé-zies susurrées, parlées, criées, chantées, dansées …
« … Plumes de pluie pluie de plumes
Depuis que tu n’es plus je ne sais plus
Je ne sais plus où j’en suis
Pluie de plumes plumes de pluie
Je ne sais plus que faire… » écrivait Jacques Prévert.

Car il est bien connu que « plumes de pluie & pluies de plumes », racontées par les Gens de Pluie, c’est encore & toujours de la Poé-zie !

Histoire du pays de la pierre qui tombe

Il était un petit pois l’histoire d’un très vieux & très lointain pays, aux bords du golfe du Bengale, qui bient-ô, n’existera plus.

Oublié des Grands du Monde, peuplé de pauvres gens, ce pays est aujourd’hui à la merci d’un grand mal, celui de la pierre qui tombe, avalée sans cesse par l’ô du golfe qui avance encore, toujours… & bient-ô, ses habitants seront des millions à reculer toujours, encore, victimes clima-tik, déplacées du Monde …

Car il est bien connu que la folie des Grands du Monde peut faire disparaître le vieux pays de la pierre qui tombe.

Histoire de gadulka

Il était un petit pois un étrange instrument, petite guitaviolon ethnik, venue d’un proche pays de l’Est du Monde. Il y a quelque temps déjà, son maître me la présentait, elle s’appelait Gadulka.
Toute de bois vêtue, elle arborait trois belles cordes d’acier, qui cachaient onze, treize, quinze (ça dépend des ethnies !) cordes sympatik.
« Des cordes sympatik ! », m’exclamais-je. « Mais serait-ce donc que les trois premières cordes, pourtant bien mises en avant, seraient désagréables et mal aimables ? »

S’ensuivit une longue & scientifik explication …
Je n’en ai retenu que la chose suivante : ces cordes sympatik, par simple effleurement, vibraient & résonnaient, dévoilant ainsi leur âme musicale …
« Que ce doit être agréable, pensais-je, de résonner & de vibrer ainsi par simple effleurement … »

Car il est bien connu que les sympatik, par une savante & habile tactik, esthetik & électrik, savent toucher au cœur les authentik romantik !

Histoire de lune # 2

Il était un petit pois une nouvelle histoire de lune, car la lune d’E-thé n’est bien sûr pas semblable à celle d’Y-vert !

Car il est bien connu que la lune d’E-thé, forte de sa jeunesse, fait disparaître les frimas & se dévoile brillante & scintillante de mille feux.

Histoire de Rois

Parfois, dans les vieux quartiers, devant les grands immeubles, il est des Mondes secrets, où le temps semble immobile …

Sur un tapis verdoyant, j’y vis alors les Chat-Rois, se prélassant langoureusement, profitant des derniers rayons de lumière d’une belle journée d’E-thé.

« A quoi pensent-ils ? » me demandais-je ; à rien sans doute …

Car il est bien connu que les Rois ne pensent à rien.

Histoire d’ô-gnon

Il était un petit pois un ô-gnon tout emmitouflé sous d’épaisses pelures parce qu’il a fait bien froid cet Y-vert … A l’idée de finir tout écrasé dans une potion magique, l’ô-gnon résista, résista & résista encore …
« Dieu, qu’il est pudique, cet ô-gnon ! » me dis-je, pleurant à chaudes larmes en le déshabillant !


Car il est bien connu qu’il ne faut jamais vendre la peau de l’ô-gnon avant de l’avoir tué …

Histoire de fado

Il était un petit pois un spectacle envoûtant & émouvant donné hier soir dans le tout nouveau ô-ditorium … où la lune et les étoiles ont parfois rencontré le soleil … où, entre les lames de bois de l’ô-ditorium, un voyage nous emporte au Portugal, pays du fado, s’il en est, mais aussi en Italie, au Brésil ou encore au Maghreb … où la guitare portugaise ressemble à la mandoline italienne, à l’oud oriental … où la voix de Cristina Branco, chaude, puissante, vibrante, rencontre les applaudissements à tout rompre, larmes de pluie ...

Car il est bien connu que la musique est un langage universel …

Histoire de maka-ronds

Il était un petit pois, à l'angle de trois rues pied-tonnes, la boutique aux maka-ronds. Ils étaient si ronds & si bons qu'on en devenait complétement patachon !
A la rose, à la pistache, aux noix & que sais-je encore, leur secret de fabrication était depuis longtemps jalousement conservé.
& rond, & rond, petits patapons, quel bonheur que ces maka-ronds !



Car il est bien connu que si les maka-ronds devenaient maka-carrés, l'histoire en serait toute bouleversée !

Histoire de lune

Il était un petit pois une lune qui était prisonnière du froid d’Y-vert, dans une nuit glaciale & polaire, une de ces nuits où même les lunes ne montrent pas le bout de leur nez !

Mais celle-ci, sans doute plus courageuse & téméraire, avait décidé d’apparaître malgré tout aux regards des quelques curieux, eux aussi courageux & téméraires, qui avaient voulu la regarder au delà de ses apparats …

Car il est bien connu que les lunes d’Y-vert, frileuses s’il en est, ne se laissent découvrir que parées de leurs nuages & de leurs voilages !