Là haut, la lune faisait retomber en enfance le géant de la grande tour.
En tombant, il s'écrasa sur le buveur de livres, pourtant plongé dans la nouvelle édition de "La lutte n'a pas de patrie".
Ecrabouillé, le buveur de livres transpira des perles d'eau salée qui glissèrent sur un nouveau-né dans une caisse à savon, assoupi au bord de l'éte des mangeurs d'étoiles.
Et puis, les injures, les crachats, les p'tits soucis qui dégénèrent, les trucs qui traînent & qui tournent au vinaigre.
Car il est bien connu que ... c'était le monde à ce moment là.
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